Experiências Sexuais que correm mal.

Notícia daqui.

Segundo a corporação dos bombeiros de Londres, nos últimos 3 anos, foram socorridas 79 pessoas...presas em algemas. Antes que avancem com outras explicações de cariz não sexual para este número, avanço já eu que foram socorridos 9 homens com anéis presos nos pénis. Acrescentemos um homem com o pénis preso no aspirador e outro na torradeira (auch...). Mais um sem número de "pedidos de ajuda" cujas causas não foram identificadas.

O Livro "Fifty Shades of Grey", é apontado como possível responsável. Acredito. As pessoas nunca interiorizaram aquela máxima que diz "não tentes isto em casa". Não deve haver nada no Mundo, prazer suficiente, que justifique a senhora vergonha que é ter alguém a chegar-nos a casa para socorrer uma destas situações. Por isso, homens, se as vossas mulheres leram ou estão a ler o livro, mantenham-se atentos. Quando vos olham de soslaio, com ar maroto, podem estar a planear a execução do próximo capítulo.

Genial, é o conselho deixado pelo porta-voz dos bombeiros:

"O nosso conselho é simples. Se o anel não serve, não o forcem a entrar»

O primeiro anti-rugas.

E pronto. Acabou. A partir daqui é sempre a descer. Mulheres, este é para nós. Para mim e para vocês. Nestas alturas, todas nós precisamos de solidariedade feminina. Homens, não há aqui nada hoje para vocês lerem. A não ser que consigam ser compreensivos e entendam esta dor. Se mostrarem sensibilidade para isso, são eleitos os meus leitores favoritos. Não dá direito a grande coisa, mas fica dito. Se estão a pensar vir para aqui dizer que nós somos umas malucas que temos fanicos com isto da idade, não se admirem que a fera hoje rosne.

Há datas que não se esquecem :  a primeira amizade, o primeiro beijo, a primeira vez que conduzimos, o primeiro grande Amor, o primeiro grande desgosto, a primeira vez, a primeira vez que corre bem, a primeira viagem de avião, e, claro está, na vida de uma mulher, o primeiro creme anti-rugas. Toda a gente sabe, por esta hora, que não tenho os apregoados 24 anos. São mais 10, vá. E o inevitável aconteceu : com esta idade, há dias, comprei o meu primeiro anti-rugas. Para as entendidas na matéria, e conscientes, já vou tarde, eu sei. Isto devia ter sido a minha primeira compra dos 30 anos, mas fui ignorando as prateleiras com os sinais luminosos de alerta para essa idade, e continuei a ir para a secção das miúdas que têm 20 aninhos. Lido bem com a idade, e brinco com o assunto precisamente por isso. Mas há dias, já em casa e de creme comprado na mão, a ler o descritivo, confesso que tive uma pequena crise. 10 segundos, mais coisa menos coisa, a pensar no quanto o tempo passa. Há pouco tempo não tinha idade para fazer a depilação, nem para pintar as unhas, e agora uso anti-rugas. Já não é um creme hidratante, é um anti-rugas. Está porreiro, sim senhora. "Mas as rugas dão charme, CM", "mas as rugas são sinal de experiência, CM", "mas ninguém te dá 34 anos, CM", "Mas estás aí para as curvas, CM". Sim, abelhas! É isso, é.

Se me perguntarem, não gostava de voltar aos 20 anos, isso não. Gosto dos 30. Gosto mais. Mas agora podia ficar aqui, a marinar, por uns tempos.

Mais 6 anos, e estou a usar creme para quarentonas! Really?

Uma tipa apanha com cada baralho...

Quando me ofereceram o bilhete para o Concerto da Rihanna, não fazia sequer ideia de quem seria responsável pela primeira parte. Só ontem, no próprio dia, descobri que estava a cargo da dupla de DJ'S  GTA (abro aqui um parêntesis para dizer que, para quem é fã deste tipo de música - é o meu caso - esta dupla sabe bem o que faz. Ao ponto de ponderar comprar um ou outro CD. Adiante). Os GTA acabam a sua actuação às 21h, depois de deixar o público completamente eléctrico. Já se sabe que a Rihanna não é uma moça pontual (eu sempre a defender-te, e tu portas-te assim...not cool), portanto a dúvida era só de quanto tempo seria o atraso desta vez. Ok, uma tipa aguenta. Mesmo com 34 anos no lombo, depois de um dia de trabalho e em cima de generosos saltos altos (164 cm não são altura que se apresente para ir a um concerto).

Às tantas, talvez já por volta das 22h, instala-se a confusão numa bancada. Palmas, gargalhadas, máquinas fotográficas em punho. O reboliço era tal, que achei que a própria da Rihanna ia começar o concerto numa bancada, entre os comuns mortais. Antes fosse. Era, nem mais nem menos, do que José Castelo Branco. Numa das bancadas, a acenar ao público e a dançar no seu estilo muito, como dizer, "próprio". Com uma longa trança negra. Eu peço desculpa pela imagem, mas era isto. Ri-me durante um minuto, mais coisa menos coisa, porque realmente o caso é para rir.

Deixei de achar piada quando o vejo a ser filmado e transmitido pela organização em ambos os ecrãs gigantes do Pavilhão. E lá ficámos nisto, uns bons 10 minutos. E o público continuava a aplaudir e a rir e a fotografar. E eu, honestamente, e por muito que seja uma tipa com sentido de humor, pergunto-me porque é que é dado tanto tempo de antena a esta palhaçada? Expliquem-me, Portugueses, expliquem-me. Desabafem. Porque raio não se cansam deste homem? Porque raio seguem tudo o que é programa em que entra? Porque raio eu tenho de aturar isto num Concerto? Até o CR7 lá esteve também, num camarote ao lado, e não teve direito a imagens nos ecrãs, 'ca porra!

Eu imagino a Rihanna a ver o que se passava na Arena, e a perguntar "WTF???". Pois, Rihanna. Nem nós sabemos...nem nós sabemos o que é aquilo.

Quem quer abrir uma conta que reverta a meu favor? Alguém? Hum?

Cada um faz do seu pilim, do seu carcanhol, do seu dinheiro o que quiser, está bom de ver. Sempre foi assim. Mas a forma como as pessoas resolvem "investir" o seu dinheiro, é um dos temas que sempre mais me intrigou ao longo dos tempos. Não há consenso e nem poderia haver. Cada um vai buscar prazer e alegria momentânea, às mais variadas coisas. Dito isto, o que pensar desta situação?

 

"Os adeptos do Manchester United abriram um site para contratar Ronaldo. No site, com o nome "Bring Ronaldo home" (tragam Ronaldo para casa, em português), os apoiantes da equipa inglesa podem doar dinheiro. Os adeptos só têm de comprar uma camisola do clube com o nome do português e o número 7, que custa 65 euros, revertendo 12 euros desse valor para a dita conta.

Se no fecho do mercado a contratação de Ronaldo não estiver cumprida, então os 12 euros serão devolvidos aos adeptos. A vontade dos adeptos verem o jogador de volta é enorme, já que o português deixou muitas saudades na cidade inglesa."

 

(DN)

 

Não escondo que sou uma grande adepta de futebol, e que sou capaz de perder horas da minha vida a olhar para aqueles aquelas pernas 11 jogadores a correr atrás da bola. Mas gastar o meu rico e escasso dinheirinho nos esforços para a contratação de um jogador para o meu Clube? Nem mesmo por ti, CR.

 

No plano moral e/ou económico actual, isto causa-me alguma repulsa, sem querer dar lições de moralidade a ninguém. A verdade é que me custa ver que, em conjuntura de crise um pouco por toda a Europa, existam pessoas dispostas a este tipo de acções. Por muito que seja preciso respeitar a forma como cada um gasta o seu dinheiro, não será isto quase uma afronta? Não será isto viver totalmente desfasado do que é a realidade actual? Com tanta Instituição a precisar de donativos, e se estou em condições de doar, não deveria ser essa a prioridade? Para reflectir.

As despedidas de solteira/o.

Em breve, vou participar de mais uma destas festas de despedida do solteirismo. Seja lá o que for que isso quer dizer para quem, apesar de ainda não casado, tem um compromisso sério com outra pessoa. Adiante. Não sou uma cinzentona que vai agora escrever, sabe-se lá quantas linhas, a maldizer estas despedidas. Nada disso. Adoro uma boa festa e todos os motivos são bem vindos.

O que me parece deveras deprimente, é a forma como, na sua maioria, estas festas se processam. Vejamos:

 

Despedida de Solteira

 

Juntam-se todas as amigas da noiva num qualquer restaurante e/ou bar, esgotam o stock de álcool, guincham umas mais alto do que as outras, metem-se com os homens das mesas ao lado, gritam alto e bom som (não fosse alguém ainda não ter percebido) que a Joaquina vai casar e que é a última oportunidade para todos os outros homens à face da Terra e, nalguns casos, contratam um stripper. Enquanto isto, a noiva, que já nem consegue dizer o nome completo, tem um objecto fálico na cabeça, enquanto parte um bolo que tem um objecto fálico em cima e bebe as bebidas a partir de uma palhinha que tem um objecto fálico. A coitada ri, chora, ri, chora, ri, chora, não sabe se deve casar, quer é ligar ao noivo e dizer o quanto gosta dele, ou o quanto afinal não gosta. Acaba a noite com uma das poucas amigas que conseguiu manter-se sóbria, a agarrar-lhe no cabelo enquanto vomita num qualquer WC público. Vai ter uma ressaca que é coisa para durar uma semaninha, assim por baixo.

 

Despedida de Solteiro

 

Tem que ter stripper. E álcool, claro, mas um grupo de amigos que não contrate uma stripper para o noivo , ou que não o leve a uma casa de strip, não é um grupo de amigos. E noivo que não alinhe na brincadeira, é um perfeito maricas. Ou pior. A tipa já o prendeu pelos ditos e já o castrou. É ela que veste as calças lá em casa.

 

 

Se um dia eu casar ( e escrevo isto enquanto abano a cabeça da esquerda para a direita, e da direita para a esquerda), por favor, minhas amigas, fixem isto: quero que me levem dois dias para um sítio que tenha calor, boa comida (em quantidade generosa) e boa bebida (q.b.). Só preciso disto e de vocês.

Oh senhora!!!!

Eu presumo que seja por casos destes, que todas nós depois temos fama de não conseguir estacionar um carro...Honestamente, nunca tinha visto nada assim! Que pilha de nervos, só de olhar. Tenho 3 teorias que podem, possivelmente, explicar o que aconteceu :

- a senhora estava completamente entornada;

- a senhora estava completamente entornada; ou

- não estando entornada, este video não é verdadeiro.

PS- atenção, esta carapuça não me serve. Já dizia o meu instrutor de condução, que tinha visto poucas mulheres estacionar tão bem. E pois que é mesmo verdade. Consigo estacionar o carro em sítios que nem o diabo desconfia.

Sobre o derby.

Gostei muito de ver jogar o Capela. Não, não estou mesmo a falar do Capel.

E é só isto.

Não estou a desejar mal a ninguém, mas...

...honestamente, e por muito que me custe dizer isto, constato que os Portugueses que assistem aos comentários do desgraçado do Sócrates no seu novo espaço semanal, têm o País que merecem. Só tenho pena que todos apanhemos por tabela.

E não, não me esqueci que não é o único culpado. Não me esqueci que são todos iguais ou muitos parecidos e que só muda o cheiro. Mas, e por muito que respeite a liberdade de cada um fazer, ver e ouvir o que bem entender, viver num País em que não sei quantos milhares de pessoas "bebem" as palavras deste homem que já tanto as enganou, causa-me "alguma" vergonha. Ainda assistiremos ao dia em que este homem passará a mártir.

CM dá o estalo e entra em negação.

Cansada de olhar pela janela e achar que ainda nem amanheceu, pensei para comigo "Chega desta trampa!! Quem tem google, tem tudo!!". Portanto, a partir de já, é aqui que estou. Não neste clima bipolar, mas sim aqui, onde o céu é mais azul. Deixem uma mulher sonhar. Isto com um "bocadinho" de imaginação, vai lá!

Estou a um passinho de aderir aos truques anti depressão, que aconselham a ter sempre por perto imagens que nos fazem sorrir. É arranjar 6 molduras, e estas meninas fazem o resto.

E não, isto não é um post inútil. Foram ou não foram 2 minutos felizes do vosso dia? Ah, bom.

Desta vez é que é : fim do Mundo, cá te esperamos. Sem medos.

Se achavam que a filha da Ana Malhoa a cantar, o Michel Teló, o  Gangnam Style, o Harlem Shake, e, mais recentemente, a loucura à volta do Bieber em Lisboa já indiciavam o fim do Mundo...bom, eram capazes de ter razão. Venho dizer-vos que a coisa está para breve. Já para o mês que vem.

Parece que a Sic Radical vai estrear por cá o programa "Sex, Sun and Suspicious Parents", que tanto já deu que falar. Basicamente, se percebi bem porque sei que às tantas o meu cérebro bloqueou durante a visualização de alguns videos disponíveis, são filmadas as viagens de finalistas dos jovens, com os próprios Pais a assistir a tudo, sem que os filhos saibam.

Devo dizer que, do pouco que vi, isto faz parecer uma noite em Albufeira, em pleno Agosto e com a quantidade de estrangeirada que para lá anda, uma brincadeira de meninos. E eu já vi por lá coisas de fazer corar qualquer pessoa, acreditem.

Se são pais, talvez seja melhor nem ligar a Sic Radical a partir de Abril. Ou sequer ver este video. Ou os outros.

Fica uma amostra.

Achavam que o Gangnam Style era mau?

Ao pé disto, é uma obra de arte.

Ainda não percebi (nem sei se quero) muito bem a origem da coisa, mas tenho a caixa de e-mail "entupida" com vídeos destes. E há várias versões, como que a confirmar que uma desgraça nunca vem só.

Não sei o que vos diga. Todas as semanas digo que vai acabar o Mundo. Um dia acerto.

(Há por aí uma versão feita pelo Fernando Mendes no Preço Certo. Estou só a avisar.)

Agora é que acaba o Mundo.

O blogosférico, pelo menos.

Primeiro, o Papa atira a toalha ao chão.
Depois, o outro manda os fiscais "tomar no cú".
Entretanto, uma namorada é morta a tiro.
E agora, uma mulher engravida.

Isto é que tem sido uma semana.